El Camaleón

El camaleón disfraza sus colores. Me persigue. Distingue mis olores, sabe cuando tengo miedo. Intenté correr sin llegar a ninguna parte. Cada vez que miraba sobre mis hombros estaba ahí. Ya no sabía que hacer. En el campo son verdes, en la ciudad son grises y, muy en lo profundo del infierno, tienden a ser rojos.
Fueron muchas las ocasiones en las que, mi escaso pelo, mis dientes amarillentos y mis anteojos rasgados, fueron victimas del descubrimiento. Pude escapar, ser libre como una paloma y volar. No tuve tentativas de esperanza, pero las encontré. Y, cuando por fin creía haberme librado, esos ojos desequilibrados me asían despistado.
Hablé con un sujeto, un día, que me dijo que hacer. Remontar un barrilete, dejarlo ir y esperar. Lo llamé loco. Me deseó suerte. Se quedó como perdido, con la vista clavada sobre mí; se persignó y se fue. Yo empecé a andar, a sentir sus diminutas patitas caminar con presteza. Saltaba de un lado a otro, esquivaba gentes, viajaba en el bolso de alguna mujer, en la mochila de algún muchacho, dándome caza.
Lo conocí aguardando el semáforo verde. Me apresuraba, quería escapar de él. Sin remedio esperé a la luz verde que me permitiría continuar. Al reaccionar, su cuerpo amarillo y negro emergió del poste como una figura tridimensional. No podía huir así que le hice frente. Este saltó y reptó por mi camisa pasando de esta a mi corbata, zigzagueando, alterando los colores. Sus ojos desequilibrados no me perdían de vista. Con gran agilidad llegó a mi hombro, acercó su repugnante cabeza a mi oído y me hablo en un idioma extraño que pude comprender. Entre palabra y palabra me pasaba su larga lengua por la oreja. Me pidió ayuda, me dijo que le armara un barrilete y le permitiera mimetizarse, volar, tener alas, ser libre. Como las palomas.



¿¿¿CUENTOS VIEJOS???

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Y LEÉ, ASÍ DE RÁPIDO.